ESTRENANDO

Aquí nomás presumiendo nuevos callejones de las calles oscuras:

La egoteca y otras cositas

Los poetas, escritores y sus palabras:

Conversaciones Margaritas I

Conversaciones Margaritas I

Hoy se murió un poeta

uno que defendía a los indios

y tenía por armas las letras

hoy palabras sin papel

son impulso eléctrico tinta-tristeza

el poeta anduvo un camino en verso

que le dictaron las piedras

y yo no puedo dejar de pensar que nos debíamos alegrar

por su regreso a la tierra

ahora que las niñas sueñan con cuerpos sin cabezas

y los árboles destilan óxido

entre escombros de edificios

estoy segura que ni ese gran poeta, ni tú, abuela

tenían por qué ver este mundo tan de mierda.

Qué bueno que ya no tienes ojos para mirar tanto desencanto

tanta desgracia floreciendo entre tus campos

                  tanto silencio

aquí con todos estos años,

sigo buscando un papel

un norte que me devuelva tu canto

sobre las cúpulas de Penjamo,

sigo escarbando en las pantallas

a ver si hallo una verdad

un caminito que me regrese la paz

que te hinchaba el pecho cuando mirabas tu bandera

Ay abuela, qué bueno que te moriste

de vieja y no de miedo como ahora

nos morimos de callados los indios

sin poeta ni bandera

Qué bueno señor poeta

usted seguirá hablándonos

desde las piedras

Qué bueno, qué bueno que nos dejó una tierra fecunda de versos

Qué bueno abuela, que me dejaste en el sueño el canto orgulloso de tu patria

Qué bueno, que algún día mi rabia será también una piedra.

©Claudia Islas Coronel

Frágil

La fragilidad de un ser humano reside en cada una de las voces que lo habitan, su fortaleza, quizás, sea la unión de todas ellas.

  “Frágil” rescata las voces internas de una inquebrantable columna vertebral que sostiene sólida e interrogante el peso de la vida en la actualidad. Mediante un juego de voces entre “Ella”, “Él” y “Los Otros”, intenta explorar los rincones de la existencia arrebatada por “El Miedo” y los sucesos que nos afectan en tiempos de globalización. La violencia habla desde la ventana a los seres que con los ojos cerrados dejan pasar las hojas del calendario entre bytes y noticias perturbadoras. La voz de “Los Muertos”, envuelta en un susurro se une con la vida y nos acerca al “Poeta” que escucha los gritos de “La Esperanza” en silencio. Así pues, “Frágil” es una colección de gritos silenciosos que oscilan entre la vida y la muerte, mientras caminan por las calles de cualquier ciudad del mundo. 

 Adquiérelo aquí: http://abismoseditorial.wordpress.com/2012/04/30/fragil/

El buen fin

Mi buen fin está lleno de miradas cómplices, de amigos que se abrazan entre la ciudad y el desierto mientras escuchan el canto del mar. Mi buen fin, es un camino de tierra que cambia sus formas bajo el sol; es el horizonte azul, curvo entre la blancura de las dunas de una mujer que sonríe. Mi buen fin se viste con música, se canta en coro en cualquier callejón o bajo la ducha, se lee en un libro viejo con olor al café que se han bebido todas las manos cariñosas alguna tarde lluviosa. Es un banquete, cocinado a fuego lento como una ofrenda que regala el mar al desierto. Es un desierto lleno de dragones apagando su sed entre las olas, una búsqueda eterna por la mirada que se aleja y se adorna con piedras preciosas que se levantan como queriendo alcanzar las estrellas. Es una estrella brillante retando a los letreros de neón a crear poesía.

Mi "buen fin", no tiene fin ni tampoco es bueno porque es república sin bandera, no conoce de quincenas, tampoco de aguinaldos pues la imaginación moldea su calendario.

De: Sueños de Plumas Negras

Ahora que está por cumplir su primer año de vida y que viene el hermanito en camino, les comparto este poema que forma parte del libro "Sueños de Plumas Negras". Lo pueden conseguir en la Feria del Libro del Zócalo.

Cenizas

La botella azul está medio vacía
me observa desde la mesa donde se posa
sabe que es otra de esas noches
me diluyo frente a la ventana
tantas noches de infancia estuvo allí
mirándome invisible, que ahora no se sorprende
junto a ella una caja amarilla
abierta y vuelta a cerrar por años
con el afán de apagar
al menos por un rato

mis ansias

ansias de pertenecer a un entorno
que no se explica
aquella noche en que me decidí
a invitar a todos los fantasmas a la vida

sujetando a uno de ellos entre los labios
el eco trae de vuelta el sermón
de aquel salón de secundaria
brillo de cosquilla entre aventura
hacia lo "indebido"
esperanza ajena de otro mundo

su aroma me invade
"el tabaquismo es una forma de suicidio"
se repite la canción de nirvana

sobre la mesa,
la botella enciende la flama

"Cásate conmigo, quiero cuidarte"

y la imagen de la abuela despidiéndose
mientras llueven flores de jacaranda
sepulta la niñez entre persianas

"serás una buena mujer, esposa y madre"

imagina el arrullo que adorna la cuna

el camino que no habría de caminarse


Fueron las olas pintadas de sol
compañeras, cómplices del exterminio lento
en cada bocanada que invadió el desatino
ante este mundo incomprendido
que pasa todas las noches frente a mi ventana

"eras una niña triste, lloras mucho"

el tres de picas escucha mi silencio
“condenada estás a servir de ejemplo
más tus pies tienen alas”

la botella azul

a solas

se vacía en cenizas

mis palabras.